Озорник

Владимир Юрлов

Я неподвижно стою у окна и смотрю на унылый закрытый дворик, заволакиваемый неотвратимой пеленой наступающей ночи. Сейчас я в комнате, которая дышит на меня прошлым, ведь именно здесь я провел все тринадцать лет своей мальчишеской жизни. Обои, отслоившиеся из-за влажности, излучают особый запах, который могу чувствовать только я. Это запах моих взлетов и падений. Я стою в полутьме, слушая, как мои родители гремят на кухне посудой. Я часто провожу время в одиночестве. Для меня – это забытье, прогулка по извилистым тропинкам, проходящим внутри моего существа.
Я думаю. Мои мысли ползают хаотично, как мухи на нагретом солнцем кухонном столе. Я вспоминаю свою бабушку, когда с ней еще не было того, что наступило сейчас.
Вот я сижу у нее в коленях, и она кормит меня вишневым пирогом, поглаживая теплой рукой по макушке >>>>